L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une date pâle. Les obscurcissements de la nuit s’effaçaient peu à brin, mais sur le feuille de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme tout matin, il se dirigea rythmique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poétique l’attendaien… Read More

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son congés. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour resprésenter une figure en expansion, prête-nom à une plante dont les pétales continuaient de augmenter beaucoup. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait lentement : ' Chaque sel est une porte. La … Read More